Rompí el molde de la poesía
y como un antiguo orfebre
fui grabando palabra a palabra en la piedra,
hasta que mis manos sangraron
y se encallecieron de lianas.
Dibuje figuras de cristal
en los cantos tallados de agua.
Después coroné la cima del viento
haciendo surcos en mis canas.
Pasando por los años recubiertos en
las mellas del alma.
Atando mi corazón,
para que del pecho no se escapara
con la visión puesta en mi montaña,
pero fué en vano, la vida me llevó
fuera del volcán de mis entrañas
y me posó en lo que ahora soy,
perdiéndome en este cuerpo,
en estas manos que tiemblan ya cansadas
de seguir convirtiendo en poemas a los ríos
y montañas, de acariciar los pueblos,
de lanzar a sus gentes alabanzas.
Ahora me refugio en mí y en el cincel
al que golpeo con saña.