LA ESTATUA DE CARNE de JOSE LARALDE (Recitado)

Rosana Vera Vidal escribió:Estuve viendo un poco más de él en internet, me gustó entre otros Patagonia, este no lo pude escuchar por lo de un plush, que no se poner,uhh!!! en el horizonte de tus labios ( la página) si pude oír tu poesía no entiendo porqué acá no resulta, en fin, me gustó mucho este señor, gracias por compartir cultura, un abrazo desde mi Chile...

sakura escribió:Hermoso...gracias por compartir esta joyita...besitos

Nora Noemí Zeliz Pirillo escribió:Se me enredaron las chuzas oyéndote, Larralde no tendrá queja hermanito, porque mas dado la magia que el imprime.
Un aplauso enorme, por tu forma de recitarlo, porque lo has pintado.¡Maravilloso trabajo ¡!!
Sin duda esto es arte
Mi abrazo
Noe

Corazon de Poeta escribió:

UNO DE LOS MAS GRANDES POETAS ARGENTINOS \"DON JOSE\" Donde tierra pampa abre su vientre evaporando al sol su sangre sabia, mezclada con rocío de mañanas blancas mezclada con perfumes de pastisados vientos con mugidos agrestes, con relinchos violentos, con cantares de pájaros aprestados al vuelo, con retoños alzados de futuros eternos. Allí donde la tierra pampa se alza en hembra, donde la luz del sol pega de frente, donde la cantidad no cuenta mas que para servir al número, donde el arroyo es vena que se retuerce en rubrica de lo alto en lo bajo a bañadas lagunas. Donde la vida vive, donde muere la muerte. Donde la sombra dura lo que la luz consiente. Donde los ojos palpan con libertad profunda el horizonte claro la noche encanecida, las auroras sonrientes y arreboles orados. Mi tierra pampa de allá vengo, sin haberme ido nunca, sin dejarla nunca, tratando siempre de crecer por dentro. De allá vengo... y traigo apadrinandome el recuerdo, la estatua de carne de una india pampa que sacudió mi vergüenza. Hubiera querido hablar con ella... pero pa qué... Tenía los ojos tan quietos enterrados en mil surcos de arrugas que sombreaban las chuzas clinudas tupido de negro tiznudo. Su nariz y su boca... indiferentes al olor y al gusto. Sus manos, unidas en el cansancio de la falda flaca y estirada de años de preñez. Su pecho tan hundido que en la curva de su espalda se reflejaba el peso de sus senos abolsados rozando el estómago. Sus hombros oblicuos y pequeños me mostraban que hasta el peso de los brazos cansa cuando siempre se los tuvo pa´ abajo recogiendo tiempo vacío de esperanza. Tal vez el polvoriento médano viajero, alguna vez, la llevó en ancas de paisajes nuevos. Tal vez el viento de la Pampa vieja, le canto coplas que aprendió de lejos. Y allá... cuando el poniente se acurruca en sueños sintió que la nostalgia le arrimaba leña pa quemar silencios. Tal vez se emborrachó de orgía, de sexo, que culminaba la novena luna sobre el cuero de oveja que se tiñó de rojos cuajarones, y secó de olvido en otra vuelta. Tal vez tiene la suerte de ser virgen aunque pariera mil por su bruta inocencia. Tal vez, alguna vuelta, se canso de esperar nada y cambio su espera por distancia. Distancia quieta... retorcida en troncos de piquillinales con paciencia mortal, pero latente hasta en la corteza de tu rostro. Porque Dios ha querido que su cuerpo y su alma sean una sola cosa. Hubiera querido hablar con ella. Pero pa qué... ¿Pa clavar otro Cristo sin mas güeltas? ¿Pa arrancarle lo único que le queda después de haber vivido como nadie sin haber recibido ni el barato desdén pal que molesta? ¡Si hasta al perro se le dice jüera cuando tironeando la osamenta! Lo único que tiene es el silencio, y porque no da leche se lo dejan. Los tiempos cambian, los recuerdos quedan, los hombres mueren cuando no hay vergüenza. La sombra crece dentro de la conciencia, si la conciencia no crece en la sombra. Yo me pregunto ¿Cuanto tiempo se precisa pa saber cada vez menos? ¿En qué lugar de la vida nace la resignación? Solamente el miedo incuba diferencias. Y solamente desde desdichado miedo ajeno se nutren los enfermos autodiferenciados de potencia, inaceptable capricho de querer cubrir el sol que nace para todos con el tóxico aliento de la mentira, negación absoluta del razonamiento. Y pensar... pensar que allí nomás, desde donde pa cualquier lado se mira adentro. Donde la luz y la sombra se juntan pa algo mas que pa que pase un día. Donde el lento ascenso de los caldenes contrasta, con la siembra, madurez y cosecha de trigales. Allí nomás... donde un día la lanza metió punta, y el sable revolvió polvaderas en quita y en defensa, en puteada que se quedo colgando en una baba de cansancio y agonía. Donde la sangre gastada... Donde la sangre gastada que mojaba el suelo, hoy mismo se evapora y sigue revolando cielo de auroras y ponientes. Donde el viento se ayunta cuando al cielo se arriman nubarrones. Allí nomás... la vi sentada.... con sus ojos tan quietos, con el tiempo metido hasta en las uñas, con el sosiego entero escrito en el espinazo, la estatua de carne que enarbola ciclos de olvido y de miseria. Me sentí tan pequeño ante tanta grandeza. ¿De qué vale mi canto sin tu algo? Si algún día... llegara mi copla hasta tu oido, no pienses que te estoy utilizando, la sucia diferencia que separa, la inventó Dios como castigo que habremos de pagar tarde o temprano sin tener más que el alma por testigo. José Larralde Diseño: Corazón & Hada BIOGRAFIA José Larralde nació un 22 de octubre de 1937 en Huanguelén, Provincia de Buenos Aires - Argentina Escribió sus primeros versos a los siete años de edad, iniciando así un camino vasto y fecundo que lo llevaría inexorablemente al corazón de los Argentinos. Descendiente de vascos y árabes, don José ha sido trabajador rural, tractorista, albañil, mecánico, soldador y, como él mismo se define, guitarrero y cantor. Vivió frente a la casa de don José Dip y allí escuchaba continuamente a Jorge Cafrune. Un día le pidió a don José Dip que le presentara a Jorge Cafrune. Durante una noche de 1966, en un asado en casa de don Eduardo Saad , tío de Larralde, don José Dip le dice que allí le presentará a Jorge Cafrune. Allí, José le pasa a Jorge los temas que había compuesto, el último de los cuales, era \"Sin pique\". Luego de escuchar la interpretación de Larralde de \"Sin Pique\", Cafrune quedo prendado del tema y le pide a don José Dip que al día siguiente llamara a Hernán Figueroa Reyes, director de grabaciones de CBS, porque quería grabarlo en esa semana. Hernán le dice a don José Dip que ello es imposible porque estaba listo para salir el LP \"Yo digo lo que siento\". Pese a todo, Jorge se empecina y lo graba enseguida. Conjuntamente con \"Permiso\", \"Sin Pique\" apareció en el siguiente LP de Jorge, titulado \"Jorge Cafrune\" (CBS 8745), en 1967. FOTOS

RICARDO ALVAREZ escribió:
GRACIAS ISSAR. PUSISTE AL JOSE. PARA MUCHOS OLVIDADO. UN CAPO TOTAL. NUEVAMENTE GRACIAS HERMANO. TE FELICITO. RICARDO