El Loco hablando conmigo (Hablando solo)

El Loco hablando conmigo

(Decimas improvisadas)

No se si me habre olvidado
o tengo amnesia inconciente,
pero el recuerdo me miente
cuando yo llamo al pasado,
intento muy alocado
estrujar el pensamiento
y si me acusan que miento...
la verdad ya no me importa,
al final la vida es corta
para llenarla de viento.

Es así de esta manera
que el existir me perturba,
humedecido en la turba
o corriendo en la pradera,
en la noche en la catrera
y en el concierto del sol,
igual suena mi bemol
con la fusa o semifusa,
la melodía confusa
siempre se ahoga en alcohol.

Me pregunto lo que opina
del verso rudimentario,
el caballero templario
del salero y la cocina,
que siempre toca bocina
cuando la rima se pierde
y cree que no crece el verde
si el acento se ha corrido,
o por taimao no mido
la silaba así concuerde.

Pues por ser desordenado
y no ajustarme a la regla,
mi cantar se desarregla
con el verso improvisado,
que brota de mi alocado
sentir de loco conciente,
sin espera que me aliente
don espinel de la tumba,
para mi lo mismo es rumba
que mi cantar decreciente.

Y volviendo a la locura
que dije en el primer verso,
ya ven me pongo disperso
y hasta pierdo la cordura
por escribir con premura
los sentimientos que vienen,
que no saben si convienen
porque lo mismo ellos brotan,
y como bombas explotan
pero jamás se contienen.

Y es de la esa gran locura
de donde nace el saber,
las ansias de conocer
lo que la mente procura,
librandose la atadura
que las reglas le establecen,
para ser brotes que crecen
en el desierto reseco
y aunque el verso sea chueco,
hay ideas que estremecen.

Y vean como esa estrofa,
la que le antecede a esta,
se me ha pirado la testa
y la veran media fofa,
con cabeza de alcachofa
y puras formas verbales,
...los recursos abismales
que nos obliga el apuro,
porque pensar yo procuro,
pero no hay abundanciales.

Para transformarse en letra
el sentimiento precisa
salirse de la camisa
pero sin hacernos tretas
son bellísimas las petras
pero su hoja es veneno
por eso mas bien sereno
se dice cuanto se piensa
aunque les parezca densa
esa palabra sin freno.

AUTOR
Issar Ramon Aguilera
(Corazón de Poeta)